La fama cuesta en general pero si eres feminista ni te cuento

La (LA) teórica del pensamiento queer de este país, a saber, Beatriz Preciado es entrevistada por el (EL) farsante más encantador de Latinoamérica, Alejandro Jodorowsky, en La 2. La grabación está disponible en Google video y merece la pena.

Y hablando de feminismos y cultura del espectáculo (extraña pareja), menudo quilombo que se ha montado en el blog de las Girls Who Like Porno a cuenta de un artículo sobre postporno publicado por la Señora Preciado en el suplemento cultural de El Pais, Babelia.

Beatriz Preciado dice:

Entre los continuadores de este movimiento (la disidencia sexual, el nuevo feminismo y el posporno) en España estarían grupos artísticos y políticos como Las Orgia (Valencia) o Corpus Deleicti (Barcelona).

Y Maria de las Girls que le contesta:

Yo respeto muchísimo tu trabajo, pero la realidad de esta ciudad es otra: Mambo, Girlswholikeporno, Post Op, eventos como Queeruption o el FestivalTranzMarikaBollo y todas las mujeres que estamos trabajando en los márgenes, que somos muchas.

La fama cuesta. Y si eres mujer más, eso lo sabemos todas. Pero qué manía tenemos las tías -y sobre todos las que se dicen o nos decimos feministas- de deslegitimarnos a la primera de cambio. Parece que nos da gusto y todo. Qué lastima. Pensaba que a estas alturas ya habíamos entendido que compitiendo entre nosotras no llegamos a ninguna parte. Yo prefiero la opción zen:

Si tú ganas, yo gano. Si yo gano, tú ganas.

Si tú pierdes, perdemos todas.

Mi primer jardín zen

He querido escribir el primer post del año con una nueva plantilla porque ya estoy harta de cortarme el pelo. Y con una foto de mi primer jardín zen, la mejor adquisición de las malditas fechas señaladas en las que he optado por no dar ni aceptar regalos que no vengan solos a mí. Estaba esperándome en la sala de visitas de Lázaro y asociados y sólo me pedía que le borrase el logotipo de Coca-Cola Light para customizarlo a mi medida. También le ha dado un poco de betún de judea para envejecerle el alma. Todavía estamos conociéndonos.

Un jardin zen es un espacio de liturgia (como tantos otros, aunque no lleven ese nombre). Y un tiempo de meditación para el día a día. Cada piedra representa un aspecto de la vida. Y una puede elegir tantos aspectos como guste en cada momento. Aquí tampoco hay reglas. Es un espacio-tiempo de autogestión.

El ritual del jardin zen consiste en alisar la arena y ordenar las piedras cada mañana (o una vez al año o cada 10 minutos). En la esquina superior derecha situaré los aspectos conflictivos de difícil solución (por ejemplo, el sentido de la vida) y en la inferior derecha, los que me agobian pero puedo más o menos solucionar (como la vivienda o la edición multimedia). La franja izquierda es para las cosas que me hacen crecer, arriba o abajo en función de su grado de intensidad (la lista es enorme). En el medio del jardín, los asuntos de ubicación indeterminada que acabarán en uno u otro margen en función de los días. Pero todavía no he decidido qué piedra representa qué.

Un experimento permanente es lo único que me sugiere mi vida. Y no sé cómo contarle esto al jardín zen.

Ciberfeminismo para todos 1

Hoy presentamos:
El Manifiesto de la Zorra Mutante
de Vns Matrix

A principios de los noventa surgió en Adelaide (Australia) un grupo de artistas y activistas que se dieron en llamar VNS Matrix y escribieron el primer Manifiesto Ciberfeminista. Desde la aparición de esta primera diatriba, el movimiento ciberfeminista empezó a crecer y a cambiar de dirección. Llegó a Europa y el 20 de septiembre de 1997, se celebró la Primera Internacional Ciberfeminista en la Documenta X, una muestra internacional de arte contemporáneo. Tal y como explica Jeanne Pierce En 1991, en una acogedora ciudad Australiana llamada Adelaide, cuatro niñas aburridas decidieron divertirse con el arte y la teoría feminista francesa. Crearon una especie de mini corporación, VNS Matrix, su primer texto/obra de arte: "A cyberfeminist manifesto for the 21st Century"; realizado como homenaje a Donna Haraway, giraba alrededor de la idea de ciberfeminismo. Como muchas consignas corporativas, el ciberfeminismo cuajó, y como una ola de grrrl gloria esparció sus tentáculos hasta lugares lejanos.

Al principio como por combustión espontánea, desde unos pocos nódulos calientes en Europa, América y Australia, el ciberfeminismo llegó a ser un virus infectando la teoría el arte y la academia. Apareció como una respuesta a la cultura popular del video-juego, internet y especialmente de la noción de ciberpunk de Gibson. Si la nueva raza de tecno-vaqueros podría sorprender, también podría hacerlo el grrrls. Y como venganza, las niñas consiguieron espacios digitales y usaron la lengua de la nueva-cultura tecno para crear su propia vanguardia conceptual.
El Ciberfeminismo tuvo ideas irónicas de apropiación, y puso sus manos en el terreno de las bases de datos. Combinó una visión utópica de corrupción patriarcal con un entusiasmo ilimitado por las nuevas herramientas de la tecnología. Abrazó la política de identidad y género, haciendo fluir las no-identidades florecidas mediante el medio digital. El lugar del cuerpo femenino sería una mujer on-line de frontera, creando nuestros mundos virtuales propios y colonizando el mundo amorfo del ciberespacio.

Abres tus alas al viento atómico, que te propulsa de regreso al futuro, una entidad que viaja en el tiempo recorriendo las escurriduras del siglo XX, una maleta espacial, tal vez un ángel alienígena, asomándote a la profunda garganta de un millón de catástrofes.
pantallazo de un millónmillón de máquinas conscientes
arde brillante
usuarios atrapados en el bombardeo estático de las líneas
mirando sin ver la descarga que garabatea en sus retinas calcinadas
convulso en un éxtasis epiléptico
come código y muere
Succionado, absorbido por un vórtice de banalidad. Acabas de perderte el siglo XX. Estás al borde del milenio, ¿cuál?, ¿eso qué importa?
Lo cautivador es la mezcla de fundidos. El contagio ardoroso de la fiebre del milenio funde lo retro con lo posmo, catapultando cuerpos con órganos hacia la tecnotopía.... donde el código dicta el placer y satisface el deseo.
Applets primorosos engalanan mi garganta. Soy una cadena binaria. Soy puro artificio. Lee mi memoria de sólo lectura. Cárgame en tu imaginación pornográfica. Escríbeme.
La identidad se descomprime polimorfa y se infiltra en el sistema desde la raíz.
Partes de un no-todo innombrable cortocircuitan los programas de reconocimiento de código empujando a los agentes de vigilancia, convulsos en un ataque de pánico esquizofrénico, con un colocón de terror, a una hiperunidad frenética que vomita millones de bits de datos corruptos.
¿Qué tiene el nuevo milenio que ofrecer a las sucias masas sin módem? ¿Agua potable a gogó? La simulación tiene sus límites. ¿Están los artistas de las naciones oprimidas en una agenda paralela? ¿No será sólo seleccción natural?
La red es la niña salvaje, zorra/mutante, partogenética del Gran Papá Mainframe. La niña se nos va de las manos, Kevin, es el sistema sociopático emergente. Encierren a sus hijos, amordaza a la zorra con cinta aislante y métele una rata por el culo.
Estamos al borde de la locura y ruge la marabunta de vándalos. Amplía mi fenotipo, baby, dame un poco de ese mágico java negro y caliente del que siempre andas pavoneándote. (Ya tengo el módem entre las piernas). Los defensores del extropianismo estaban equivocados, hay algunas cosas más allá de las cuales no se puede trascender.
El placer está en la de-materialización. La de-evolución del deseo.
Somos el accidente maligno que cayó en tu sistema mientras dormías. Y cuando despiertes, terminaremos con tus falsas ilusiones digitales, secuestrando tu impecable software.
Tus dedos exploran mi red neural. El cosquilleo que sientes en las yemas son mis sinapsis respondiendo a tu contacto. No es química, es electricidad. Deja de toquetearme.
No dejes nunca de toquetear mis agujeros supurantes, ampliando mis fronteras, pero en el ciberespacio no hay fronteras
PERO EN EL ESPIRALESPACIO NO HAY ELLOS
sólo hay *nosotros*
Intentando escapar de lo binario entro en la cromozona, que no es una XXYXXYXXYXXYXXYXXYXXYXXYXXYXXYXXYXXYXXYXX
heterofóllame, baby
la resistencia es inútil
engatúsame, machihémbrame, mapea mi genoma ABANDONADO a imagen de tu proyecto
implícame artificialmente
quiero vivir eternamente
cárgame en tu brillante, brillante futuro de PVC
CHÚPAME EL CÓDIGO
Sujeto X dice que la trascendencia se encuentra en el límite de los mundos, donde ahora y entonces, aquí y allá, texto y membrana hacen impacto.
Donde la verdad se esfuma Donde nada es cierto No hay mapas
El límite es NO CARRIER/NO HAY LÍNEA, la súbita conmoción de la falta de contacto, intentar tocar y encontrar una piel fría...
El límite es permiso denegado, visión doble y necrosis.
Donde la verdad se esfuma Donde nada es cierto No hay mapas
El límite es NO CARRIER / NO HAY LÍNEA, la súbita conmoción de la falta de contacto, intentar tocar y encontrar una piel fría...
El límite es permiso denegado, doble visión y necrosis.
Error de línea de comandos
Los párpados caen como cortinas de plomo. Hielo caliente besa mis sinapsis en una carrera e(x/s)tática. Mi sistema está nervioso, mis neuronas aúllan – dibujando una espiral hacia la singularidad. Flotando en el éter, mi cuerpo se comprime.
Me convierto en el FUEGO.
Incéndiame si te atreves.

abril de 1996. [ Traducción: Carolina Díaz Soto ]

El reality perfecto: American Splendor

Dicen que los libros de auto-ayuda sólo ayudan a quienes los escriben. Aunque dudo que sea cierto, es una idea elocuente que me viene a la cabeza viendo American Splendor. La película (the movie) narra el ascenso mediático de un tipo corriente llamado Harvey Pekar que empezó escribiendo guiones de comic en su Cleveland natal y acabó hace poco en el festival de Cannes convertido en uno de esos iconos lumpen que tanto atraen a la inteligentsia bourgeois-bohème.

Harvey Pekar es el antiheroe perfecto: feo, inteligente y depresivo. Su camino a la fama comienza gracias a la colaboración con el entonces desconocido ilustrador de postales Robert Crumb. Antes de convertirse en el archifamoso dibujante de cómics, Crumb fue el primero en dar vida a los guiones autobiográficos de Harvey que se empezarían a publicar regularmente como una serie de historias gráficas bajo el título de American Splendor. En ellos, Harvey relata su día a día de excluido del sueño americano, archivero anónimo en los bajos de un hospital que comparte su tiempo con un gato obeso y un deficiente mental: el auto-proclamado nerd Toby Radloff.

Con los dibujos de Crumb llega la fama y con ésta una mujer, Joyce Brabner, entusiasta seguidora de American Splendor que decide viajar hasta Cleveland a conocer a su autor y se queda (como dice Pekar: "Misery loves company"). Y con la fama llega un programa de televisión que lo ficha de puro freaky y del que acaba siendo expulsado por hincharle las pelotas al presentador. Pero para entonces, Pekar ya es un reconocido autor de serie B y sus cómics se venden como rosquillas. Cuando le detectan un cáncer, su esposa decide subirle el ánimo adoptándo a una niña que Pekar detesta, hija de unos amigos que no quieren hacerse cargo de ella. En ese extraño ambiente familiar, marido y mujer escriben el famoso ”Our Cancer Year” con el que se ganarán el corazón de millones de norteamericanos. Hoy los tres, Harvey, Joyce y la niña siguen juntos y se les puede ver posando ante los fotógrafos en Cannes durante la presentación de la película.

Algunas personas con las que he hablado de American Splendor me han dicho que es lo más deprimente que han visto en mucho tiempo. Pues yo debo de tener un emotividad invertida porque es una de las pelis más divertidas que recuerdo. Y estimulante. Porque a ver quién no se siente identificado con un pobre tipo que empieza haciendo monigotes mientras habla con su gato y acaba siendo uno de los autores más famosos del comic underground. La historia (la real) tiene todos los ingredientes para triunfar: la miseria contemporánea, el éxito inesperado y -snif snif- merecido de un perdedor de manual y, sobre todo, la sensación de estar viviendo un reality hiper-real. Porque en el viaje al esplendor de Pekar se superponen varias narraciones que se repiten y deforman hasta el punto en que no sabes (no te importa) dónde acaba la autobiografía y empieza lo demás. Su vida. Los comics sobre su vida. La película sobre los comics y sobre su vida. Los blogs s obre la película y sobre los comics y sobre su vida. Y así sucesivamente como una caricatura reflejada en demasiados espejos.

En cineismo.com lo explican así:

Hay miles de ángulos para aproximarse a American Splendor y su personaje, así como montones de puntas desde las cuales desarrollar un análisis. El film resulta una de las más extrañas simbiosis entre realidad y ficción. Una película que elige contar desde la biografía, pero apoyándose en la historieta. Que mezcla documental, ficción y animación –el Pekar dibujado cuestiona al Pekar ficcionalizado– con gran maestría. Pero que, por encima de todo, es la sutil puesta en primer plano de un ser pesimista y de cómo éste puede encontrar su lugar dentro de una sociedad que patea lo feo bajo la alfombra, y fracasa evitando el fracaso. “Si el fin es perder la guerra, el objetivo será ganar algunas batallas”, dice Pekar. Y sabe lo que dice porque él mismo representa un pequeño triunfo.

La peli es genial. Los comics también. Pero no se me quita de la boca el saborcillo a moraleja. Ya se sabe, en América siempre ganan los buenos. Hasta el compañero de miserias laborales de Pekar, Toby Radloff, se ha convertido en una estrella de la blogosfera con peinado a lo Harvis Cocker, supongo que asesorado por el listillo que aparece con él en las fotos y pretende hacerse famoso a su costa.

American Splendor es un super producto contemporáneo en el mejor y el peor de los sentidos. El reality perfecto.

Punk attitude

Un documental de Don Letts sobre (y cito) "la revolución que comenzó en las calles de Londres y NYC a mediados de los setenta y seguiría impactando a todas las futuras generaciones de cultura juvenil".

Estrenado en octubre de 2005, Punk Attitude se presentó en España en el Festival de Cine de Gijón un mes más tarde y parece que sin demasiado ruido porque casi las únicas menciones publicadas en internet son en bloggs personales con pinta de ser tan poco leidos como éste. ¿Será que los medios habituales no se han enterado? Porque mira que pasar por alto una noticia tan trendy...Pues puede ser. Porque se ve que los mass-medios se copian las noticias entre ellos hasta el punto de que la actualidad no es la actualidad de la realidad (así fue y así se lo hemos contado) sino la actualidad de la prensa (así nos lo han contado y así se lo contamos nosotros). Y esto no lo digo yo sino Ignacio Ramonet, un señor muy respetable que dirige esa publicación decimonónica pero tan recomendable que es Le Monde Diplomatique. También es uno de los fundadores de Attac, una organización internacional que promueve el control de los mercados financieros (toma terrorismo). Lo explica fabulosamente en La tyrannie de la communication.

Así que bueno, como haría un medio de comunicación profesional copio algunas ideas extraidas de ese montón de webs adolescentes sin criterio ni preparación pero, como tengo un poco más de honradez, suministro mis fuentes (porque los bloggers no seremos pros pero somos mogollón de legales):

Estoy en el CGAI (A Coruña):

El documental intenta mostrarnos qué significó el movimiento punk surgido a un lado y otro del charco, de NY a Londres y viceversa. Lo consigue a base de declaraciones de todo tipo de personajes, desde Jim Jarmusch, hasta críticos musicales, editores de revistas y sobre todo, miembros de antiguos grupos de la escena punk, todos ellos muy envejecidos y algunos todavía excéntricos. Por supuesto mezclado con mucha música, incluidas actuaciones en directo. En el difícil repaso o evolución de géneros se adentra en la parte final en el hardcore o el grunge, cuando las multinacionales y televisiones comenzaron a dictar la dirección musical de las nuevas generaciones.

La vida en sueño (Chile):

Me llamó la atención la extraña teoría que postula el documental, ya que si bien siempre se ha dicho que el punk nació en el Reino Unido, casi al paralelo que en Estados Unidos, sin duda que en el primero tuvo un impacto distinto y con más fuerza que en el segundo. Sin embargo, el director, esta vez, sindica el inicio de este estilo en el país del tío Sam, con bandas como Velvet Underground, MC5, The Stogges o New York Dolls para luego pasar a nombrar agrupaciones como Sex Pistols, The Clash, The Damned o Siouxie. Creyendo conocer algo del punk podría decir que esta hipótesis me derrumba todo lo que creía hasta el momento, pese a ello es sólo una teoría que ni siquiera sé si fue la real intención del inglés. La verdad es que saber a ciencia cierta cuál fue el verdadero origen es una pelea que a estas alturas no resolveremos nunca, a casi 30 años de haber estallado los primeros acordes del luego bautizado punk.

Esperaré a verlo para opinar.

El director Don Letts es autor de Punk Rock Movie de 1978, fue galardonado con un Grammy por Westway to the World sobre The Clash en 2000 y ahora prepara un documental sobre Sun Ra para la BBC. Curioso leer que Punk Attitude fue "por encargo".

__________________________________________________________________________________

Dos obras que hablan del punk con una perspectiva más amplia que la musical:















"Rastros de carmín. Una historia secreta del siglo XX" de Greil Marcus.

Un tocho bastante denso y repleto de datos que relaciona el movimiento punk con el dadá, el situacionismo e, incluso, los herejes medievales. Sobre todo, un recorrido muy exhaustivo por la corriente situacionista surgida en Francia en los 50 (salvo que fuera también en NY...) en torno a la Internacional Letrista, la Internacional Situacionista, Guy Debord (autor de "La Sociedad del Espectáculo") y otros terroristas del pensamiento (no me canso de recomendarlo, no sé si llega a tanto como "bilblia de los 90" como dicen por ahi pero sin duda imprescindible si te interesa la cultura underground -aunque sólo sea para ponerlo a parir).

"El asalto a la cultura. Corrientes utopicas desde el letrismo a la class war" de Stewart Home.

Esta es algo así como la respuesta punk a la obra de Marcus con la que entra en diálogo. Home asume y denuncia las contradicciones internas de las corrientes que, como el letrismo, el punk, el neoismo, fluxus o el mail-art quisieron seguir la senda abierta por las vanguardias huyendo de la estetización a la que quizás estaban condenadas. La introducción a la edición inglesa comienza con una cita de la Internacional Situacionista de 1969 que dice:

Este mundo en el que vivimos intenta cobijar bajo sus alas cualquier gesto radical por extremo que éste sea. El carácter vanguardista de su subcultura sirve para hacer como si la IS se oposiera, y por tanto, fuera lo mismo que Régis Debray y éste lo mismo que los Panteras que, a su vez, serían lo mismo que el Partido de la Paz y la Libertad y éste lo mismo que los Yippies, que serían lo mismo que la Liga para la Libertad Sexual y así sucesivamente. El mismo viejo espectáculo en un nuevo mercado.

Subcultura y mercado. Menudo lio.

España, qué gran país

Esta soy yo disfrazada de accionista de la Sexta.

Llevo semanas tratando de escribir ideas inteligentes sobre "tensiones culturales contemporáneas" y cosas así. Que si el simulacro y toda esa retórica, una pedantería.

Pero en los momentos de descanso consumo la peor morralla imaginable. Y no me refiero al mundial -que, como buena estudiante, me he chupado entero- sino a las series chungas que echan en la tele. Sobre todo las de la Sexta. Esta cadena alucinaaaaaaaaaante que parece salida de los sueños eróticos de Gil y que ilustra tan bien por qué, por muchos adosados que se construyan y muchos nuevos ricos que se entierren dentro, nunca saldremos del subdesarrollo.

Me dan ganas de hacer la tésis sobre la caspa española.

J'aime la BD

Chantal Montpellier, la autora de comics, define Metal Hurlant como "un grand dérégulateur". O sea, una especie de mapa de navegación para adentrarse en los tormentosos mares de la francia desconocida.

Metal-Hurlant era (bueno, es, pero ya no es igual porque ahora la dirije un tipo desde Los Angeles) una revista francesa de comic que apareció en los 70, en la publicaban algunos de los grandes como Tardi, Moebius, Chantal Montellier, Dionet... Ciencia-ficción, historietas policiacas, cómic erótico, etc.

La serie negra es genial. Se pueden conseguir los numeros viejos de segunda mano, en castellano tambien.

Lo mejor que he encontrado en Internet sobre Métal Hurlant es un programa de
Arte Radio. Un joyita, pero en francés.

Novia por correo

"Novia por correo" es la tercera novela gráfica de Mark Kalesniko.

La trama es la siguiente:
Un canadiense de 39 años, dueño de una tienda de juguetes y aficionado a las mujeres orientales, pide una novia coreana por correo y se casa con ella. Sale fatal, claro. Él se comporta como un coleccionista que la obliga a vestirse de kimono todo el día; ella quiere llevar vaqueros y apuntarse a clases de arte.

En nosequé portal de comix he leido que lo peor de esta historia es lo mal parado que sale su protagonista, "la figura del friki", como dicen. Creo que lo entiendo porque eso fue precisamente lo que me gustó a mí. No que el friki en cuestión fuera un patán inmaduro - me encantan los antiheroes- sino la sensación de que, por una vez, podía sentirme identificada con un personaje -el de ella- de un modo natural. Nunca he sido una novia por correo pero esa sensación de sentirte tratada como un fetiche es algo que a las mujeres nos ocurre bastante a menudo.

"Qué mona estás con tacones, debería ponertelos más a menudo"
"Sí, claro, el problema es que NO ME PUEDO MOVER"

El caso es que en la mayoría de los comics las chicas no son chicas de verdad (que no sean chicazos ni muñequitas ni hadas voladoras ni vampiresas ni marujonas ni abuelas ni lolitas). Por lo general, a las mujeres nos representan como iconos, alegorías, animales mitológicos. Representamos algo que no somos nosotras mismas. Sin embargo, los tíos, aunque sean detectives privados, son retratados como personas más o menos normales. Complejos, matizados, con escala de grises, una vida propia y hasta un apartamento en dónde, al acabar la jornada, pueden poner los pies encima de la mesa y quedarse dormidos babeando delante del televisor.

Hace poco preparando un de los programas de INútil sobre el mundo de los comics, pregunté a una chica que estaba un bar: "¿Qué comics leías de pequeña?"
Me contestó: "Mortadelo y Filemón".
Y yo le dije: "¿Y quién era tu heroina? (porque el programa iba de eso) ¿Ofelia?"
Logicamente, me soltó con cara de perro: "No, Filemón"

Claro, el mío también.
Lo que quiero decir es que si eres una niña y te gusta leer, te encuentras con la putada de que los únicos personajes de los tebeos con los que te apetece identificarte son hombres. El detective, el superheroe, el gangster o el perdedor. Así que, si de pequeña leías mucho, es posible que hayas acabado desarrollando una interioridad un poco masculina y de mayor te niegues a llevar zapatos que no te dejan andar, por ejemplo.

Pues volviendo a "Novia por correo", lo que me fascinó es que, en mi opinión, se contaba precisamente esta historia. La de la confrontación entre dos irreconciliables: la idea social de lo que es ser una chica y la realidad de lo que somos las mujeres. Seres humanos como todos, a los que les duelen los pies si pasan mucho rato de puntillas. En "Novia por correo" esta confrontación la vive, y no la resuelve, el protagonista que poco a poco descubre que lo que le han mandado de Corea NO es un ser pluscuamperfecto en dos dimensiones. Que las mujeres coreanas también babean en el sofá y pasan de andar todo el día disfrazadas de geishas por casa. Para mi, esta historia es algo más que un comic sobre la dificultad de la vida en pareja. Es la historia de una mirada que tiene que aprender a conocer lo que ve en lugar de empeñarse en re-conocer algo que cree que ya conoce. Cuestionar lo aprendido y reescribir códigos nuevos que te permitan funcionar de acuerdo con lo que eres.

Como la mayoría de los escritores clásicos son hombres, y la mayoría de los escritores son un poco pervertidos, las chicas que hemos leído mucho miramos el mundo como si fueramos aprendices de viejos verdes. Estoy segura de que no soy la única que tiene esta sensación. Me refiero a que a través de lo que lees, te haces una idea de las cosas y miras con unos ojos que no son completamente los tuyos. Son los de las personas que han configurado tu mundo interior. Escritores, cineastas, poetas... Y hasta que te das cuenta y empiezas a desaprender lo aprendido, es posible que hayas perdido muchísmo tiempo juzgando el mundo con una mirada que, no sólo no era la tuya, sino que hacía de tí una cosita mona para pajeros intelectuales.

Sí que hay comics en los que salen chicas babeando en el sofá. Jessica Abel es una guionista y dibujante de Chicago que vive en Nueva York. Una de sus obras más famosas es Art Babe. La Perdida, sobre las desventuras de una ingenua gringa en Mexico DF, también mola.

Madrid marzo 2006

Llegué ayer y me quedo hasta principios de mayo.

Es verdad que todo está en obras y nada más salir en el Metro Lavapiés, donde está la que temporalmente es mi casa, flipe mucho con el mastodonte arquitectónico del nuevo Centro Dramático Nacional, dirigido por Gerardo Vera, un director de teatro que dice estar cerca de la gente del barrio. Fácil de imaginar. Las acciones de protesta de los vecinos -que consideran que la inversión es desproporcionada para un barrio que necesita intervenciones públicas urgentes, pero de otro tipo- no han conseguido frenar la construcción del bonito edificio que se ha estrenado con las Divinas Palabras. Cultura como arma de ordenación urbanística, lo llaman.

Pero de momento, Lavapiés sigue siendo un sitio en el que se puede desayunar chocolate con churros o comer un bocata de calamares, como hice ayer nada más llegar en el bar de enfrente.

He venido a Madrid a hacer un doctorado en derecho de la cultura -precisamente- y la experiencia de volver a la uni está siendo bastante surrealista. El grupo de doctorando somos unos 20, menos hombres que mujeres, y con perfiles muy distintos, algunos de Madrid, bastantes de América Latina, casi todos licenciados en derecho (unos ejerciendo, otros rebotados como yo) y la mayoría con muchas ganas de hablar. Esto ultimo es una gozada porque augura encendidos debates. Es significativo que ya desde el primer día nos hayamos enredado bastante en torno a los derechos de autor. Y me consuela que el director del programa esté de acuerdo en cuestionar la regulación actual y se haya atrevido a decir que existen algunas cosas que no deberían abandonarse a la lógica del neoliberalismo. Me consuela ideológicamente -porque mola mucho oirselo decir a un señor doctor, ex-decano de una señora facultad de derecho- y sobre todo por interés práctico -porque no me apetece ni morderme la lengua ni defender yo solita eso del copyleft (copy qué?) en un entorno de juristas disciplinarios que piensan que la cultura es una categoría de derecho privado y debe estar sometida a las mismas reglas que, por ejemplo, la industria del calzado nautico.

Chez Papitu

Barcelona, año 2005. Toda la ciudad está invadida por restaurantes modernos, nouvelle cuisine, fusión catalano-thaï, comida rápida..

¿Toda? ¡No, toda no! Un pequeño lugar resiste a la especulación. Situado en un entorno privilegiado, frente al puerto de Barcelona, con vistas a los mástiles y la escultura de Liechtenstein, el humilde Bar Caravela, en un admirable gesto de rebeldía, sigue ofreciendo comida casera a precios de cuando las pesetas.

Ensalada a 2,75€, bistec con patatas a 3,75€. El famoso menú a mil pelas, icono cultural de La-España-Que-Fue, sobrevive en este lugar. Un hombre lo ha conseguido: es Papitu, un catalán de pies a cabeza, solo al frente del fogón. Con la ayuda del fiel Tarik, un pakistaní forofo del Barça, Papitu cocina y resiste. Entre sus clientes habituales se cuentan jubilados (de esos que viven con menos de 400 € al mes) y free-lancers pelados de pasta. Para colmo, el Caravela tiene terraza soleada y si no llegan las mesas, se las piden al bar de al lado.

La Generalitat de Catalunya debería otorgar a este hombre un premio al trabajo de una vida y al servicio social a la comunidad. Un hurra por Papitu ¡Per molts anys!

Barcelona posa´t guapa?

En las paredes de Barcelona esto se llama arte urbano o vandalismo, según lo que toque. Hoy leí en los carteles de El carrer es de Tothom una declaración del alcalde Joan Clos:

"Prohibimos lo que promocionamos".

La chica con el bambi es de Miss Van, que empezó haciendo vandalismo callejero y ahora expone en Nueva York. En Barna también estuvo este año en la Iguapop Gallery.

Curioso. Pero así se está poniendo esta ciudad en la que ya no se pueden hacer tantas cosas que son precisamente las que le dan toda la gracia. Y de paso le llenan el bolsillo.

Si compras una lata en el super y te la bebes en un banco delante de tu portal, estás haciendo botellón. Y tienes a dos mossos pegados al culo convenciéndote de que el civismo y la convivencia obligan a que te la bebas en el portal. A lo mejor dos calles más allá están apuñalando a un okupa, como le pasó a Roger que murió hace dos años porque un skin le clavó un puño americano en la garganta. Lo más duro es al agresor le acababan de pillar el arma en una revisión y se la dejaron, por si la necesitaba para cortar naranjas. Esto ocurrió en fiestas de Gràcia. Y después en el telediario dicen que los gamberros queman containers porque ven mucha televisión.

6.12.05 Día festivo, cualquiera.







Barceloneta _ Cañitas, arroz negro, paseo, Match Point.










Escu y Serafin.















Icaria.
Me centro, comercial.
Me animo a mirar gafas.










Tabloid & Beers.

Proto-comité editorial de un periódico gamberro en construcción: Bcn Week.

Primer cigarro del día a las 18h00.
Resaca notable.

Feo Book 2005

Participar en el Feo Book 2005 es muy sencillo y ganar aún más. Sólo tienes que enviar la foto en la que MAS feo o fea estés y entrarás en el sorteo de una careta de la oveja Dolly, que en paz descanse.

Ej ej, la ganadora de la edición 2004 fui yo con esta imagen arrebatadora.

Novio a medida

No ronca.
No discute.
Sabe callarse.
Me da la razón.
Aumenta hasta un 600% de su tamaño original :-o

Lo venden en China, claro.










¿Cómo lo ves? ¿ Te presento a mi familia?

One must still have chaos in oneself to be able to give birth to a dancing star.

Niezsche.

Escrito por Tyler en la nevera de casa.

De interés para la mujer de hoy

Look bohemio: artistas, escritores y cineastas marcan tendencia.

- Yo voy de Sanchez-Dragó. ¿Y tú?
- De Alex de la Iglesia (¿qué pasa.

Una cosa buena de Vueling es que no obsequian a sus clientes con revistas corporativas (como la infumable Rumbo de Iberia) sino con publicaciones del mercado como Cinemanía o The Rolling Stones.

Lo malo es que hay veces que te toca una de esas porquerías conocidas como "revistas femeninas" como, por ejemplo, Woman, que tuve el placer de leer de cabo a rabo ayer. Suerte que tenía la caja de rotus Carioca para ilustrar por mí misma los titulares.

La ruta del transgénico

Esta semana la paso en casa de mis padres en Bilbao. Como dice mi abuela cuando algo le gusta mucho: "Me rejuvenece". Mi madre aprende a usar photoshop y embota pimientos. Mi padre mira el deporte en la tele y juega con unas maquetitas de la casa que se quiere hacer en el pueblo. Yo me pongo morada de cosas que ya no como nunca: pescado, carne roja, cuajada y tomates-tomates.

Los tomates-tomates son como los artistas-artistas pero al revés, porque hay muy pocos. Son tomates con a) aspecto de tomate y b) sabor de tomate.

En Barcelona sólo se encuentran en algunos puestos muy muy muy selectos de la Boquería y no siempre. Y desde luego, no para cualquier cliente. Por ejemplo, a mí es posible que no me los vendan nunca por mucho que le haga la pelota al frutero. Igual porque soy de las de "medio calabacín, si us plau" como Amélie. Y porque el que me pilla cerca de casa es el Mercado de la Libertad (que -atención- también se compra y se vende), hot-spot de la Ruta del Transgénico.

Robando cangrejos en la Boquería















Transformada en Mujer-Pinza

¿Por qué este blog?

Porque la separación entre lo público y lo privado es una falacia.

La foto es el flier de una expo de Marie L. que visité hace ya algunas años en Paris. He buscado en la web y no he encontrado nada sobre ella. Creo que hacía instalaciones con tampax y cosas así. En la galería trabajaba una amiga griega muy chic y me invitaba a los vernissages. Salíamos con comisarios (sin pistolas pero mucho ego) y artistas. Artistas de los que venden quiero decir. A partir de ahora los llamaremos artistas-artistas para distinguirlos de los que también lo son pero no venden nada, más conocidos como artistas a secas o artistas fracasados (esta última denominación es la que usan los que confunden mundo del arte y mercado del arte o mundo y mercado en general).

Yo, que siempre había devorado libros de arte y conocía de memoria la lista de pintores del nouveau réalisme (un reciclaje poético de la realidad? no sé... más bien el jaque de la grande dame por recuperar su protagonismo perdido o cómo el arte emigró a nueva york), empecé a odiar el arte contemporaneo.

Ver arte povera en un museo es entender que, por mucho que nos empeñemos, todas las formas de contra-cultura son digeridas, clasificadas y expuestas en la enorme vitrina de lo correcto-listo- para-consumir. O escuchar temas tecno que hace unos años eran super alternativos de la muerte para anunciar el fútbol en antena tres. El sistema es perfecto. Viva el mundo-borrador.

Muchas horas en oficinas con luz artificial te dan ganas de pegarte un tiro menos si te gusta pasearte por la red en busca de cualquier mosca voladora que te haya llamado la atención esa mañana. Una día de primavera -el polen me alborota- recibí un mail de unos chicos muy simpáticos que anunciaban un servidor de weblogs: un sistema de publicación en línea para el que no hacía falta saber html. "Sólo con tu navegador, si sabes usar un procesador de textos..." En unos días ya tenía mi primer blog en el que fui colgando anuncios de ayudas para artistas y estupideces por el estilo. A las pocas semanas el servidor novel se cayó (me pregunto qué habrá sido de ellos) pero ya había aprendido a postear. Esa misma tarde abrí una cuenta en blogia.


Ptqk no es un grupo independentista kurdo.


Peteqkia : pequeña mancha en la piel, debida a efusión interna de sangre.
Exceso de bombeo. O que tengo las venas demasiado pequeñas. Y, luego, intenta crearte una cuenta de hotmail cuando te llamas Maria Perez. Empecé a usar ese nombre en los mails, los foros, los cuadernos de notas...hasta que se convirtió en un nombre propio. Decidí suprimir las vocales, que siempre me han parecido my sosas (a e i o u) y por eso el nombre de mi blog es tan difícil de pronunciar.

También porque viene del griego y entre mis profesiones frustradas (además de veterinaria, trapera, arqueóloga o corresponsal de guerra) está la de helenista. Había que verme con 18 años llorando en las ruinas de Olimpia. Ahora ya se me ha pasado. Hasta creo que todo lo que nos pasa es por pensar que razón y pasión son cosas incompatibles. Aunque si sufres de exceso de bombeo cardiaco igual sí que lo son.

Léase pé té cú cá o, en versión deletreo telefónico: paris - teruel - quito - kuwait.